L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La luxure de la pêche vacillait sur la table de objectif massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extraordinairement dehors, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan perdre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le identité occulte qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait accepté leur langage, déchiffrant les urgences de la haut par leurs formes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans pas de manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du seuil des doigt. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, tels que si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la éclairage de la bobinette devint plus peu important, et depuis une période, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même marque identitaire sur un monolithe obscur. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une valeur indisctinct émergeait du sol notamment une flou prête à morose le communauté. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et ce signe en était la sésame. Il se leva mollement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait embrasser raison cette rune, derrière des siècles de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par destin.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre vies, un signe incognito qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire naître. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses moyens et ses runes, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait vu dans sa image devait exister quelque part, enfoui sous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un visionnaire que les seniors avaient obligatoire museler aux temps prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les paysages, arborant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les galeries personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait à l'infini bien. Après de multiples heures de successivement, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de bijoux. Il s’arrêta, le sel suspendu. L’endroit était exact tels que dans sa réprésentation : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, grande, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à danger présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet côté pour une intention. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant brin à nuage les gravures énigmatiques. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une main qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque étape avait compté enfermé ici, un présent que les aînés avaient obligatoire couper de la rappel des médiums. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit sacré. C’était un estampille. Et Magnus venait d'éveiller son illuminé.